Tödliche Sprichwörter

Der Autor:

Michael Koller (geb. 1972) absolvierte im Jahr 1991 die Handelsakademie in Gmünd, leistete seine Wehrpflicht beim Militär ab und arbeitete anschließend in unterschiedlichen Branchen und Berufszweigen. Nach der Hochzeit mit seiner Frau Susanne übersiedelte er im Jahr 2004 nach Hoheneich, wo er heute gemeinsam mit seiner Gattin, seiner Tochter Julia und seinem Sohn Lukas lebt. Das Schreiben begleitete ihn seit seiner Schulzeit und er arbeitete viele Jahre im Printmedienbereich und als Sportreporter bei einigen Onlineplattformen. Heute schreibt er Reportagen für unterschiedliche Magazine, betreut einige institutionelle Webauftritte und ist ehrenamtlich bei zwei Sportvereinen in der Öffentlichkeitsarbeit tätig. Zudem ist er Leiter der Bücherei in seinem Heimatort, wo er auch die Gemeindezeitung verfasst, für digitale Medien zuständig ist und das Archiv betreut. „Tödliche Sprichwörter“ ist seine elfte Romanveröffentlichung.

Kurzbeschreibung:

Luc und Julie, die Kinder von Suzanne und Michel De Colle müssen am Friedhof von Eichenau ihre Eltern zu Grabe tragen. Der Erschütterung über einen angeblich unglücklichen Autounfall folgt bald der Verdacht, es womöglich mit einem Verbrechen zu tun zu haben. Oder gar mit Zweien? Diese Befürchtung kommt jedenfalls auf, als die beiden unterschiedlichen Geschwister seltsame Papiere entdecken, die gut im Haus versteckt waren und wohl die Ursache für mehrere missglückte Einbrüche darstellten. Die Beiden beginnen, nachdem die Polizei kaum Interesse zeigt, auf eigene Faust zu recherchieren und stoßen dabei bald auf eine konkrete Spur.

Einschätzung:

„Tödliche Sprichwörter“ ist einerseits ein klassischer Krimi mit obligatorischen Verstrickungen und überraschenden Wendungen, andererseits aber auch eine investigative Geschichte mit zahlreichen Anlehnungen an jüngste politische und gesellschaftliche Ereignisse. Gespickt mit Witz ebenso wie mit Kritik. Die toten Eltern sind dabei omnipräsent und führen Julie und Luc an der imaginären Hand durch dieses letzte gemeinsame Abenteuer. Wobei den Kindern gerade die vielschichtigen Erinnerungen an sie Trost Spenden und Mut machen, wenn sie dieser mitunter verlässt. Der Roman kann somit auch als eine Liebeserklärung von Eltern an ihre Kinder und umgekehrt verstanden werden.

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Leseprobe:

1

Resurecturis! In großen, schwarzen Lettern stand dieses Wort

über dem versperrten Eingang zu einer kleinen Gruft geschrieben,

die von einer mit Grünspan überzogenen, kupfernen Kuppel

bedeckt war. Auferstanden!

Was für ein leeres Pathos, dachte Luc bei sich, als er mit seiner

Schwester Julie unterm Arm und Tränen in den Augen einen

letzten Blick auf den Friedhof warf.

Es war ein kalter, trostloser Dezembertag. Der unter ihren

Füßen knarrende Schnee lag wie weißes Leinen über den steinernen

Gräbern, deren glatt polierte Platten darunter verborgen

blieben. Genauso wie die Menschen, die man zur letzten Ruhe

hierher verbracht hatte. Die langsam, aber stetig in der Erde vor

sich hin rotteten.

Ihre Eltern hatten eine Feuerbestattung vorgezogen und so

war ihre Asche in einer schlichten Nische im Urnenhain eingestellt

worden. Was für ein klägliches Ende. Nichts war übrig geblieben

außer einem Häufchen Ruß in einem schmalen Gefäß.

Gerade so groß, um einen bescheidenen Strauß Blumen darin

etwas Wasser zu spenden.

Luc ließ seine Blicke über die Grabsteine vor ihm wandern,

die aufgereiht wie Zinnsoldaten akkurat in Reih und Glied angeordnet

waren. Viele der Familiennamen, die man darauf lesen

konnte, waren ihm geläufig. Manche vielleicht mehr, als ihm lieb

war. Doch in diesem Moment waren alle Erinnerungen verblasst

und von einer unsäglichen Trauer überlagert. Julie hatte

sich bislang gut gehalten, doch plötzlich spürte ihr Bruder, dass

ihre Knie nachgaben.

Er fing sie gerade noch auf und brachte sie zu einer Bank, die

direkt an der Friedhofsmauer stand. Notdürftig wischte er die

darauf liegende Schneeschicht von der Sitzfläche ab.

Ihre langen Mäntel würden sie auch so ausreichend schützen.

Julie klammerte sich schluchzend an ihn. Vergrub ihr braunes,

langes Haar in seiner Brust. Sie hatten seit gut einer Stunde kein

Wort mehr gesprochen. Weder bei der kurzen Trauerfeier vor

den Urnen ihrer Eltern noch bei den anschließenden Beileidsbekundungen,

die sie als engste Hinterbliebene entgegengenommen

hatten.

Hernach waren die beiden noch eine ganze Weile alleine bei

den Überresten ihrer Eltern verblieben. Die Ruhe, die dabei einkehrte,

hatte Julie apathisch werden lassen. Doch nun ließ sie

ihren Gefühlen freien Lauf. Luc zog sie ganz nah zu sich, streichelte

über ihren Kopf und schwieg weiter.

Kein Wort war geeignet auszudrücken, was er empfand. Was

sie empfand. Es war, als stünde die Zeit still, die Welt still. Und

so war es auch.

Die Welt stand still. Zumindest in ihren Herzen. Anderswo

mahlten die Mühlen weiter. So, wie sie immer weitermahlten.

Bis es nichts mehr zu mahlen gab. Doch anderswo war nicht

hier.

»Es ist eine Weile her, seit wir das letzte Mal so eng zueinander

standen«, sagte Julie, als sie sich vom Friedhof zurück zu ihrem

Elternhaus begaben. Luc sah sich die Fassaden der Häuser an,

an denen sie vorbeikamen. Er war nicht bereit, darüber zu sprechen.

Das ließen seine Gedanken in diesem Moment nicht zu.

Also wich er aus.

»Wie oft sind wir in all den Jahren diese Gasse entlanggefahren?

«, fragte er rhetorisch. Rückblickend auf jene Zeit, als sie

entweder Mama oder Papa mit dem Auto zur Schule in die nahegelegene

Stadt Mürren gebracht und von dieser wieder abge-

holt hatte. Allen Aufrufen zur Nutzung öffentlicher Verkehrsmittel

zum Trotz. Julie sah ihn mit einem vielsagenden Blick von

der Seite an. Er glich in vielem seinem Vater. Auch wenn er sich

das selbst niemals eingestanden hätte.

»Keine Ahnung«, antwortete sie. Wohl wissend, was in ihrem

Bruder gerade emotional vorging. Der nahm seine Brille kurz

ab, wischte mit einem Ärmel über sein Gesicht und setzte sie

dann mit einer ihm eigenen, unnachahmlichen Handbewegung

wieder auf. Was Julie ein leichtes Lächeln in ihrem tränenzerronnenen

Gesicht abtrotzte.

»Ich weiß es auch nicht«, begann er. »Tausende Male. Und

doch hätte ich bis zu diesem Moment die Häuser nicht so beschreiben

können, wie ich sie gerade sehe. Was zeigt, dass es

stets auf die Perspektive ankommt.« Julie nickte.

Papa hatte das auch immer gesagt. Im Stillen fragte sie sich, ob

sie diese Gasse tatsächlich niemals zu Fuß oder auf dem Fahrrad

durchquert hatten. Wobei das Dorf, in dem sie aufgewachsen

waren, gerade einmal anderthalbtausend Einwohner zählte.

Und ein dementsprechend überschaubares Wegenetz.

Vielleicht waren sie aber auch zu behütet aufgewachsen,

schlich sich ein kleiner Gedanke kurz bei ihr ein. Der sich wieder

verflüchtigte, als Luc weiterredete.

»Je schöner die Fassade, desto hässlicher, was sich dahinter

verbirgt.« Er zeigte dabei auf zwei Häuser, die nicht weit voneinander

standen. Und über deren Bewohner es einst durchaus

unappetitliche Geschichten zu erzählen gegeben hatte. Freilich

nichts Strafbares. Aber sehr wohl Anstößiges. Was in einem Ort

wie diesem rasch die Runde gemacht hatte. Und niemals vergessen

wurde. So lange es auch immer her sein mochte.

»Papa hat darüber immer gelacht«, merkte Julie zu diesem Exkurs

in die Vergangenheit an. »So, wie er über alles gelacht hat,

was irgendwelche heuchlerischen Vorstellungen von Moral anging.

« Luc nickte.

»Ja. Das hat ihn amüsiert. So wie ihn alles amüsierte, was zu

Lasten von Leuten ging, die sich selber zu wichtig nahmen.«

Seine Schwester stimmte zu.

»Mama hat es da immer mit Sprichwörtern gehalten.« Sie

machte eine kurze Pause. »Wer ohne Sünde ist …« Den Rest des

Satzes ließ sie offen. Ja, so waren ihre Eltern. Liebenswert, aber

auch sarkastisch. Der Gehsteig endete und sie mussten ihren

Weg auf der Fahrbahn fortsetzen. Der glattgewalzte, steifgefrorene

Schnee war mit schwarzem Streusplit versehen, was die

Rutschgefahr etwas minderte.

Ein Wagen schlingerte in knappem Abstand neben ihnen

vorbei und schlug dann einen scharfen Bogen Richtung Ortszentrum.

Der Fahrer hupte dabei, als wären ihm die beiden im

Wege gewesen. Julie hatte ihn sofort wiedererkannt, auch wenn

sie eine Weile weg von ihrem Heimatdorf Eichenau gewesen

war. Erst im September hatte sie eine Stelle als Lehrerin an der

Grundschule in Mürren angetreten und war damit nach dem

Sammeln von Berufserfahrung in der Fremde zurück in den

heimischen Schoß gekehrt. So, wie es sich Mutter und Vater immer

gewünscht hatten.

»Was für ein Arschloch«, nahm ihr Bruder Bezug auf den

Autofahrer. Luc war vier Jahre jünger als seine Schwester, hatte

aber wohl schon einiges mehr erlebt. Er hatte die mittlere Reife

gerade so geschafft, spielte in einer Band Gitarre, die zumeist

erst nach Mitternacht auftrat und jobbte gerade so viel, um weder

der Familie noch Vater Staat über Gebühr auf der Tasche

zu liegen. Worüber es mitunter hitzige Diskussionen im Hause

De Colle gegeben hatte.

Mama Suzanne war ein bürgerliches Leben für ihren Sohn vorgeschwebt,

während Papa Michel einen Plan B forderte, wenn

aus der Musik nichts wurde. Daran hatte man sich gerieben.

Einmal mehr. Einmal weniger. Und manchmal auch gar nicht,

wenn es etwas zu feiern gab. Wofür es mitunter keines großen

Anlasses bedurfte. Die Launen der Menschen waren unergründlich.

Als sie zur Kreuzung beim Feuerwehrhaus kamen, die links

zum Marktplatz und rechts heimwärts führte, blieben sie kurz

stehen. Blickten hoch zum Gebäude, das vor ihnen stand. Beide

waren dort in den Kindergarten gegangen.

Und Julie auch vier Jahre lang zur Grundschule, die Luc in

Mürren besucht hatte. Wegen Überqualifikation des Lehrkörpers

in Eichenau, wie es ihr Vater begründet hatte.

Er wolle nicht, dass aus seinem Sohn noch ein Genie wurde,

wie er stets mit einem süffisanten Lächeln auf den Lippen betonte.

Ein normaler Mensch mit all seinen Ecken, Kanten und

Eigenheiten genügte ihm. Und den hatte er mit Luc dann auch

bekommen.

»Kannst du dich noch erinnern?«, fragte Luc seine Schwester

und zog sie sicherheitshalber ganz nahe zu sich.

Womöglich spielten ihr ihre Beine erneut einen Streich. Julie

steckte eines ihrer Stofftaschentücher zurück in die Manteltasche

und sah ihren Bruder eine Weile lang verträumt an. So,

als wären sie wieder genau dort. Kleine Kinder, die ihre ersten

Schritte im Leben machten. Der eine im Kindergarten, die andere

in der Schule.

»Ja«, sagte Julie und ihre Augen glänzten in diesem Moment

nicht von den Tränen, sondern von der Freude, die sie als Kind

empfunden hatte. »Es war schön hier. Mama und Papa hätten

gar nichts anderes zugelassen.«

Luc nickte und versteckte dann sein Kinn wieder unter Kragen

und Schal. Die Kälte war beißend wie ein ungezogener

Hund. Ja, so waren ihre Eltern. Kompromisslos, wenn es um

ihre Kinder ging. Luc stellte Julie eine kurze Frage.

»Wie viele Leute sind heute da gewesen?« Julie starrte vor sich

hin. So, wie sie es in der Volksschule, vor der sie sich gerade

befand, auch manchmal getan hatte. Damals in Träumen, nun

mit Sorgen.

»Ich weiß nicht«, antwortete sie sich erst schrittweise erinnernd.

»Viele Leute aus dem Klinikum in Mürren, wo Mama ihr

ganzes Berufsleben lang gearbeitet hat. Ein paar private Freunde

von ihr. Papas Vereinskameraden und Leute von der Gemeinde.

Der Bürgermeister, ein Literaturkritiker oder zwei. Was weiß ich.

Ich hab kaum bis zur Wand gesehen, neben der wir gestanden

sind.« Luc blickte in Richtung des Marktplatzes, der nur hundert

Meter entfernt war, aufgrund einer leichten Straßenbiegung von

ihrem Standort aus aber nicht eingesehen werden konnte.

»Irgendjemand ist heute am Friedhof gewesen, der dort nicht

hingehörte«, sprach er plötzlich aus voller Überzeugung.

»Ich habe diese Person erst gesehen, als wir Richtung Ausgang

unterwegs waren. Dann ist sie verschwunden. So schnell wie ein

Schatten verschwindet, wenn man aus dem Licht in die Finsternis

tritt.« Julie sah ihren Bruder verstört an.

»Der Besucher eines anderen Grabs. Oder ein verirrter Schaulustiger

«, sagte sie mit ihren Gedanken weit weg. Doch Luc

schüttelte den Kopf.

»Gehen wir noch rauf ins Café?«, fragte er stattdessen. Julie

war erst irritiert, verstand dann aber. Vater hätte erwartet, dass

sie etwas auf sein Wohl tranken. Mutter vermutlich nicht. Also

einigten sie sich auf ein Getränk.

»Dictum, factum«, sagten sie und gaben sich mit dem kleinen

Finger die Hand. Gesagt, getan. Papa hatte kein Latein gelernt.

Aber er liebte altrömische Sprichwörter. Das war eines davon.

Die beiden lächelten einander an, als sie es aussprachen.