Der Konzern

Der Autor:

Michael Koller, geboren am 14. März 1972, lebt in Hoheneich bei Gmünd im Waldviertel. Nach Abschluss der Handelsakademie war er in unterschiedlichen Berufszweigen tätig und lernte so den Facettenreichtum des Lebens bestens kennen. Seine Leidenschaft war und ist das Schreiben. Zeitungsartikel, Kurzgeschichten, Gedichte, Romane und Internetblogs umreißen das Repertoire des Enfant Terribles der Waldviertler Schreibzunft. 

Kurzbeschreibung:

Mary Jones wird in einer Kleinstadt in Tennessee als viertes Kind eines Baumwollfarmers geboren. Nach einer schweren Kindheit bekommt sie schließlich eine Anstellung bei dem Saatgutgiganten Santomon. Bald entdeckt sie die Missstände im Unternehmen und einen Händel mit dem Militär. Kurz vor ihrem Tod ersinnt sie einen Plan, ihren Geist in ein neues Leben hinüber zu retten.

Einschätzung:

„Der Konzern“ ist die Geschichte zweier völlig unterschiedlicher Menschen, die sich im „wahren Leben“ wohl niemals kennen gelernt hätten. Die Story umspannt die Jahre 1972 bis 2036. Mary Jones, die Hauptprotagonistin des ersten Kapitels, stellt eine junge, lebensfrohe Wissenschaftlerin dar, die dem Tod vor Augen die eigene Gutgläubigkeit gegenüber dem System in Frage stellt. Im zweiten Abschnitt sehen wir dem gegenüber einen jungen Mann, der sich bis fast zur Selbstaufgabe anpasst. Kompensation für seine Trostlosigkeit findet er in den Abenteuern, welche ihn während dieses Thrillers laufend begleiten.

Onlinebestellung:

AMAZON.AT

Presseinformation:

Leseprobe:

Kapitel 1

Diese Welt

Novembertage

»Vierzigste, Ecke fünfte!«, sagte ich zum Fahrer und schlug die Tür hinter mir zu. Ich blickte mich kurz im Fahrgastraum um und entdeckte

eine grüne, aus Gummi gefertigte Maske, die auf der Fußmatte neben

mir lag. Ein Überbleibsel aus der vergangenen Halloween-Nacht.

Der Lenker brummelte nur etwas Unverständliches, und das Taxi fuhr

ab. Ein paar Blocks schnurgerade Richtung Süden war keine allzu einträgliche

Fuhre. Alltagsgeschäft eben. Ich schloss meine Augen. Kehrte

an den Ort zurück, den ich gerade verlassen hatte. Das Schwarzhaarige

Mädchen von Egon Schiele tauchte wieder vor mir auf. Jenes Bild, das

ich noch vor wenigen Minuten so intensiv, so inbrünstig im Museum of

Modern Art studiert hatte. Es ganz und gar verschlang. Mich zerrissen

fühlte, bis ich endlich verstand. Oder zumindest zu verstehen glaubte,

was der an der Spanischen Grippe zugrunde gegangene Maler dem

Betrachter offenbarte. Schon morgen würde ich mich erneut dieser

Prüfung unterziehen. Bei einem anderen Bild, einem anderen Genie.

»Neun Dollar fünfzig, Lady«, forderte der Chauffeur seinen Lohn.

Alles war auf ein Minimum reduziert worden. Ich öffnete mein Portemonnaie

und gab ihm einen Zehner.

»Happy Halloween«, verabschiedete ich mich und trat auf den

Bürgersteig. Leichter Regen setzte ein. Ich schulterte meine klobige

schwarze Handtasche und strich durch mein schulterlanges brünettes

Haar. Zweiundvierzig Jahre alt. Die Hälfte davon hatte ich geträumt,

irgendwann einmal hier zu leben. Mitten in Manhattan. Nun war es

geschehen. Doch ich war nicht glücklich. Spürte eigentlich nichts bis

auf ein Gefühl, das sich immer wieder wie eine lähmende Angst quer

durch meinen Körper zog. Ich ging in das kleine Lebensmittelgeschäft

eines gebürtigen Syrers namens Ahmet und ließ mir in dünnen weißen

Plastiktüten mein Abendessen einpacken. Eine Zwei-Liter-Flasche

Orangensaft, Fladenbrot, Oliven, Käse und eine süße orientalische

Köstlichkeit, deren Namen ich mir nicht merken konnte. Wieder auf

der Straße huschte ich durch den stärker werdenden Niederschlag und

trat rasch unter das kurze Vordach des Hotels, in dem ich seit ein paar

Tagen logierte. Die Zimmer im Yardiott wurden je nach Saison und

Ausstattung zwischen hundertfünfzig und zweihundert Dollar pro

Nacht an Touristen oder Geschäftsreisende verhökert. Eigentlich ein

stolzer Preis, nicht aber für New Yorks 5th Avenue. Ich hatte mit dem

Manager gesprochen und wurde schließlich für fünfhundert Dollar

pro Woche, ein halbes Jahr im Voraus, in einem Queen-Size-Room im

26. Stock einquartiert. Cash, versteht sich. Ohne Zimmerservice. Wäschetausch

alle sieben Tage. Staubsauger und Putzutensilien konnten

bei den Etagenmädchen ausgeliehen werden. Ich hatte seit Kindheit an

genügsam gelebt. Und würde das so lange weiter tun, bis der Krebs in

mir mich zerfressen hatte.

*

Nachdem ich meine Mahlzeit an dem schmalen Schreibtisch neben

der Fensterfront eingenommen hatte, legte ich mich auf die Polstercouch

gegenüber und machte den Fernseher an. Zappte mich durchs

Programm und blieb schließlich bei einer Sendung über Astronomie

hängen. Das Gesetz der Sterne hatte mich stets fasziniert, mich mitunter

jedoch auch meines eigenen Lebenssinns beraubt. Im Bestreben,

etwas zu begreifen, was nicht zu begreifen war. Hier in diesem urbanen

Moloch, diesem Meer aus Licht waren die funkelnden Punkte am

nächtlichen Himmel nicht zu erkennen. Und damit verschwand für die

Menschen auch der Blick nach draußen. Die Demut vor wahrer Größe

und Schönheit. Wer keine Sterne sah, sah nur noch sich selbst. Und den

kleinen Haufen, den er aus dem Erdboden scharrte. So hatte ich schon

immer gedacht. Auch in jenen Tagen, an denen ich noch Ideale vor mir

hertrug. An denen ich noch an etwas glauben wollte. Doch diese Tage

waren gezählt. Noch ehe ich jenen verhängnisvollen Anruf erhalten

hatte. Ich entsann mich an diesen Tag zurück, während vom Bildschirm

an der Wand der mächtige Jupiter seine Kreise zog.

*

»Mary«, meldete sich die Stimme des Betriebsarztes, als ich den Hörer

zu meinem Büroanschluss abgenommen hatte. »Doktor Wincastle

hier. Komme doch im Laufe des Nachmittags zu mir rüber. Die Untersuchungsergebnisse

sind da.« Die Mitarbeiter der Forschungslabors

mussten sich alle drei Monate einem gründlichen Medizincheck unterziehen.

Das war Standard. Nicht Standard hingegen war, dass man nach

Auswertung der Tests angerufen wurde. Irgendetwas konnte also nicht

stimmen. Ich brach die Analyse der Versuchsreihe ab, die wir uns am

Vortag vorgenommen hatten, und ging auf direktem Weg zu Wincastles

Ordinationsraum.

»Spuck‘ es schon aus«, forderte ich mein Gegenüber ohne Umschweife

auf, während ich mich in den breiten Drehlederstuhl vor

seinem Schreibtisch setzte. Wincastles Blick ging nach unten. Hin zu

einem Fluchtpunkt, in den er sich zu verkriechen suchte. Das war an

seiner ganzen Körperhaltung herauszulesen. Er atmete tief und schwer,

ehe er sich sammelte und mir dann direkt ins Gesicht sah.

»Wie lange kennen wir uns jetzt schon, Mary?«, stellte er mir eine

etwas zu durchsichtige Frage. Er wollte Zeit gewinnen. Was das in mir

wachsende Unwohlsein gerade noch förderte. Nichtsdestotrotz spielte

ich mit.

»Seit ich hier angefangen habe, Clarke. Beinahe siebzehn Jahre ist das

mittlerweile her.« Er nickte wohl wissend. Es hatte eine Zeit gegeben,

da hatten wir so etwas wie Gefühle zueinander gehegt. Doch es war nie

über einen heißen Flirt hinausgegangen. Wie so oft in meinem Leben.

»Ich habe mir gemeinsam mit Professor Byton aus der Zentrale

die Ergebnisse der Magnetresonanz deines Bauchraumes angesehen.«

Byton war der Chefarzt des Unternehmens, das in Saint Louis seinen

Hauptsitz hatte. Dazu kamen Niederlassungen in einunddreißig Bundesstaaten

und viele weitere auf der ganzen Welt. Der Doktor blickte

mich ernst an, während mein Pulsschlag in den Ohren zu pochen begann.

»Bauchspeicheldrüsenkrebs«, würgte er, auf weitere Umschweife

verzichtend, hervor. Ich riss meine Augen weit auf. Ich hatte mit

vielem gerechnet. Doch nicht mit einem Todesurteil.